Вера и тайна чисел. Часть 197

Сентябрь 1943

Я снова в Париже. Долго же меня задержал Лион. Хотя… признаюсь, город оказался неплохим. Даже приятным. Там было много дел — однообразных, рутинных, но в этом была польза: работа отвлекала. Солдату не к лицу терять голову, даже во сне. Я солдат, я должен быть сильным. Я должен мыслить логически.

Мой дед всегда твердил: «Наш род создан из железа и крови. Мужчины в нём — сильные, смелые, рождённые для войны. Любить — значит предавать своё предназначение». Он говорил это с такой уверенностью, что в каждом его слове звенела сталь. Дед любил рассказывать о нашем дальнем предке: о том, что он был убийцей, и не простым —а охотником на людей. Хладнокровным, страшным, могучим. Никого и ничего не боялся. Но даже он — даже он! — однажды попал в сети любви.

И что из этого вышло? Слабость. Разрушение. Женщина сделала из воина жалкого пленника. Это была его ошибка, его падение. Дед всегда повторял: «Любовь — яд для нашего рода».

Я слушал эти слова мальчишкой, и они врезались в мою кровь. Мы не рабы чувств. Мы — солдаты. Мы — мужчины, чья сила в жесткости, а не в нежности.

Сколько женщин я встречал! Хороших, правильных. Они знали, как развлечь меня. Они делали всё, что я хотел, и это было приятно, это было удобно. Но это — лишь игра. Забавы.

И вот теперь я снова в Париже.

Надеюсь, эта желтоглазая призрачная моль исчезла из моей головы. Надоело. Я не мальчишка, чтобы гоняться за иллюзиями. Я вернулся сильным. Я вычеркнул её. Я излечился.

Да, я излечился.

Ведь мужчины нашего рода не знают любви.