Вера и тайна чисел. Часть 193

9 августа 1943 года. Париж

Она сводит меня с ума.

Я сам не понимаю, что это. Я не знаю её имени. Не знаю, кто она, где живёт, чем дышит. Я видел её всего дважды — на сцене и потом, как видение. Но она сидит во мне, как заноза, как яд.

И это не любовь. Нет! Любовь — слово для поэтов и слабаков.

Это злость. Это ярость. Это чёртово наваждение, от которого я не могу избавиться.

Я, офицер германской армии, человек, которому подчиняется город, позволил себе зациклиться на женщине? На французской певичке, которой место — петь для нас и кланяться после ужина?

Что со мной?

Сегодня весь день я искал её.

Я вернулся в тот ресторан — тот самый, где она пела. Заставил метрдотеля поднять все списки, всех певиц, всех женщин, которые выступали этим летом. Он дрожал, лепетал какие-то имена, но ни одно не совпадало.

Я допрашивал официантов, музыкантов. Никто не знает.

Будто её и не было.

Я видел, как они на меня смотрят. Думают: офицер сходит с ума.

Но я не безумец!

Я начал рыться в афишах, заглядывать в подвальные кабаре, где эти француженки пытаются развлекать солдат. В каждом женском лице я ищу её глаза — жёлтые, насмешливые, горящие.

И не нахожу.

Меня бесит не она — а то, что я сам стал её пленником. Я ненавижу это.

Я ненавижу, что женщина может поселиться в моей голове.

И самое страшное — она там уже живёт.

Придуманный образ, выдуманная тень, которая сильнее реальности.

Сегодня ночью я видел её снова. Нет, не во сне — в мыслях. Я закрываю глаза, а она смеётся. Я слышу её шаги, и сердце начинает биться быстрее.

Я — офицер рейха, солдат победоносной армии. Я не должен позволять себе слабостей.

И всё же…

Я хочу её найти.

Я должен.

Я не успокоюсь, пока не увижу снова эти глаза.