Вера и тайна чисел. Часть 194

15 августа 1943 года. Лион

Я не хотел уезжать из Парижа.

Но приказ есть приказ — меня отправили в Лион для инспекции. Город насквозь пропитан Сопротивлением, подземные газеты, саботаж, партизаны… Вчера расстреляли группу — и всё равно, как крысы, они лезут снова. Французы не умеют сдаваться. Впрочем, это не их доблесть, а наша недоработка.

И всё же… Я был зол на то, что оставил Париж. Там она — эта певичка, видение, призрак. Я каждый день искал её следы, и теперь оторван от охоты. Я чувствовал себя загнанным.

Сегодня вечером мы с офицерами зашли в таверну на окраине. Шум, вино, дешёвые женщины. Всё это не имеет значения, всё блекло перед образом, который я таскаю в своей голове.

И там… я увидел её.

Не её — другую. Цыганку. Темноволосая, глаза — как уголь, и улыбка хитрая, словно она знает обо мне больше, чем я сам. Она подошла слишком близко, будто не боялась мундира. Я хотел оттолкнуть, но она схватила мою руку.

И сказала шёпотом:

— Скоро ты её найдёшь. Ту, что с глазами цвета мёда и янтаря.

Я замер.

— Что ты знаешь? — спросил я, сдавливая её запястье.

Она не вскрикнула. Только усмехнулась:

— Она будет не одна. Ты думаешь, что охотишься, офицер? Нет. Это ты — в сети.

Я готов был ударить её. Глупая цыганка, грязная побродяжка! Но её слова пронзили меня. Не одна? Что это значит? С кем она? С мужчиной? С другим?

Я вышел из таверны, словно оглушённый.

Неужели обо мне уже шепчут какие-то бродячие гадалки? Или эта женщина действительно что-то знает?

Я ненавижу все эти народные сказки, их грязную мистику. Но она сказала то, что терзает меня: её глаза, её смех — они будут снова передо мной.

И если правда, что она не одна… я уничтожу любого, кто посмеет встать рядом с ней.