Вера и тайна чисел. Часть 23

 

Осень вступила в свои права незаметно — не шумно, а почти на цыпочках. Деревья ещё не сбросили листву, но воздух уже нёс в себе прозрачную прохладу и лёгкий запах жёлтой бумаги. Город подёрнулся дымкой утренних туманов, а университет снова ожил.

Студенты спешили по мокрым от росы дорожкам, заглядывали в расписания и впервые — или в сотый раз — отворяли дверь читального зала. Здесь, среди шелеста страниц и ровного дыхания ламп, работала Вера.

Вера, как всегда, пришла раньше всех. Вера обожала книги - мама и бабушка были учителями русского языка и литературы и любовь к книгам в Вере была заложена с детства. Она чувствовала книги, каждая была не просто бумагой в переплете, а  другом. Библиотека - это тишайшее место. Но всё, что должно было случиться, — начиналось с молчания.

В один из таких утренних часов он и появился.

Мужчина лет сорока пяти. Высокого роста. Волосы каштановые, зачесанные аккуратно, в очках с тонкой оправой. Галстук — лиловый, узкий, не по моде. Костюм — будто новый, но чужой по времени. Было в нём что-то… старинное. Нет, не по возрасту — по дыханию. Казалось, он пришёл не по коридорам, а вышел из старой фотографии.

Он молча подошёл к стойке. Вера подняла глаза.

— Доброе утро, — сказал он тихо, с чуть заметным акцентом, будто давно не говорил с живыми людьми.

— Доброе, — ответила Вера. — Чем могу помочь?

— Мне нужна подборка по делам о защите чести и достоинства. Последние пятнадцать лет. Желательно судебная практика, без публицистики, — голос его был ровным, почти без интонаций, но что-то в нём тронуло струнку, которую Вера берегла от звуков.

Она кивнула, развернулась к шкафам, и тогда впервые заметила.

Он был окружён… сиянием. Сине-фиолетовое облако обвивало его плечи, мерцало над головой, текло вдоль спины. Не угрожающе, нет. Просто странно. Вера уже второй год видела такие вещи — ауры, числа, всполохи. Над живыми, над уставшими, над теми, кто скоро уйдёт. Но этот… он не был ни одним из них. Над ним не было чисел.

Она взяла нужные тома и протянула их через стол.

— Вы преподаёте на юридическом факультете? — спросила она, скорее чтобы прервать молчание, чем из любопытства.

— Да. И параллельно веду дела в своей конторе.

Мне нужно быть в тонусе, — он слегка улыбнулся, но улыбка не коснулась глаз. — Игорь Петрович Опалов.

— Вера, — просто сказала она. — Очень символичная у вас фамилия.

— Да… Камень. Опал. Кто-то считает его проклятым, кто-то святым.

Он посмотрел на неё, и её кольнуло: глаза. Ярко-зелёные, внимательные, будто видели больше, чем должны.

Она попыталась ответить тем же взглядом, но внутри уже знала — этот человек несёт с собой нечто большее, чем тома судебных дел.

— Опалы бывают разные, — тихо сказала Вера. — Чёрные, молочные, огненные… А бывают те, что не отражаются в зеркале.

Он поднял бровь.

— Вы разбираетесь в камнях?

— Иногда… — она слегка пожала плечами. — Всё зависит от света, не так ли?

Они оба замолчали. За окнами медленно шёл дождь, и стекло дрожало от его дыхания. А над плечом преподавателя, как и прежде, искрилось облако цвета забытого сна.